"por qué amo a las mujeres"....
Os pongo a vosotros, amigos infieles, una charla que sé que vais a disfrutar...
Un escritor rumano de la nueva generación, uno de los pocos a que llamaría escritor de verdad y profesional, escribió hace casi dos años un libro dedicado a las mujeres..."Por qué amo a las mujeres".
Me enteré que acaban de traducirla en castellano POR QUÉ NOS GUSTAN LAS MUJERES
(Mircea Cartarescu, Traducción de Manuel Lobo, Funambulista. Madrid, 2006; 310 páginas. 15,95 euros). Lo comentan en la edición de ayer del suplemento Babelia:
http://www.elpais.es/articulo/narrativa/nos/gustan-/libros/hablan/mujeres/elpbabnar/20060506elpbabnar_-12/Tes/
(quitad los guiones...)
No tengo la versión española, pero, para que tengáis un poco de sabor de literatura rumana, que seguro que desconocéis, os he traducido un párrafo igual que una pequeña explicación del autor sobre el "porqué" del libro.
Dice Mircea Cartarescu:
"No amo a las mujeres, amo la feminidad, esa parte buena de nuestro ser que se manifiesta fundamentalmente en la forma de ser de las mujeres, pero que tampoco falta a la estructura emocional de los mejores hombres. La delicadeza, la preocupación para los demás, el pudor, la fidelidad, la complejidad interior esos valores que hoy parecen pertenecer a otra época y de que horrorizan a las mujeres artistas (e igualmente a los hombres artistas) merecen sin embargo, creo, sobrevivir, aunque sea de manera nostálgica y en algunos casos aislados. Mi libro de relatos incluye algunos de estos casos anacrónicos, perdidos en un mar de escatología y violencia."
Y a continuación, la traducción de la página 167.
Que disfrutéis.
"Amamos a las mujeres porque tienen pechos redondos con montañitas que levantan la tela de sus blusas cuando tienen frío, porque tienen el culo grande, hermosote y respingón, porque tienen caras con rasgos dulces como los de los niños, porque tienen labios rellenitos, dientes decentes y lenguas que no dan asco. Porque no huelen a sudor y a tabaco barato y no sudan encima del labio superior.
Porque sonríen a todos los bebés cuando pasan a su lado. Porque pasan por la calle con la cabeza alzada, con los hombros hacia atrás y no contestan a tu mirada cuando te fijas en ellas como un maníaco.
Porque pasan por todo con un valor inesperado por encima de las servidumbres de sus anatomías delicadas. Porque en la cama son atrevidas e inventivas no por perversidad sino para mostrarte lo mucho que te aman. Porque se hacen cargo de todas las tareas pequeñas y aburridas de la casa sin quejarse, sin presumir y sin pedir que se les dé las gracias.Porque no leen revistas porno y tampoco navegan por sitios porno en internet. Porque llevan cada chorradita que hace juego con su ropa según reglas incomprensibles. Porque se dibujan y se pintan las caras con la atención concentrada de un artista inspirado. Porque tienen la obsesión por la delgadez de Giacometti. Porque descienden de las niñas. Porque se pintan las uñas de los pies. Porque juegan al ajedrez, al whist o pin-pon sin interesarles quién gana. Porque conducen con prudencia coches que se parecen a caramelos, esperándo que les admires cuando cruzas por el paso de cebra.
Porque tienen su forma de arreglar las cosas que te saca de quicio. Porque tienen una forma de pensar que te saca de quicio. Porque te dicen te amo cuando menos te aman, como compensación. Porque no se masturban. Porque tienen de vez en cuando alguna pequeña molestia, dolor reumático, estreñimiento, callo, y entonces te das cuenta de que son humanas, igual que tú.
Porque escriben de modo sumamente delicado, coleccionando pequeñas observaciones y esbozando sútiles matices psicológicos, de forma brutal y escatológica para que no se les sospeche de hacer literatura femenina.
Porque son lectoras extraordinarias, para las que se escriben tres cuartos de la poesía del mundo. Porque Angie de los Rolling Stones las vuelve locas. Porque llevan una guerra total e inexplicable contra las cucarachas de cocina. Porque Cohen acaba con ellas. Porque hasta la mas dura businesswoman lleva braguitas con florecitas y borde de encaje. Porque es tan raro tender en el balcón las braguitas de tu chica, unas cositas húmedas, negras, rojas y blancas, en parte satinadas, en parte ásperas, extrañandote por lo pequeñas que son las superficies que tienen que cubrir. Porque en las pelis nunca toman una ducha antes de hacer el amor, pero esto sólo en las pelis. Porque nunca llegas a un acuerdo con ellas con respecto a la belleza de otra mujer o de un hombre. Porque se toman la vida en serio, porque parecen creer de verdad en la realidad. Porque de verdad les interesa quién se ha emparejado con quién de las estrellas de la tele. Porque siempre se acuerdan de los nombres de las actrices y de los actores de pelis, aún de los más oscuros. Porque, si no hay tratamiento hormonal, el embrión se desarolla en el cuerpo de una mujer. Porque nunca piensan cómo tirarse al guaperas que vieron en el autobus. Porque se toman porquerías como Martini Orange, Ginebra con tónica o Vainilla Coke. Porque sólo se tocan su propio culo en las publicidades. Porque la idea de ser violadas sólo las excita en el cerebro de los hombres. Porque son rubias, morenas, pellirojas, dulces, salidillas, calientes, lindas, y porque tienen orgasmo cada vez que. Porque si no tienen orgasmo, lo fingen. Porque el momento más hermoso del día es el café por la mañana cuando durante una hora coméis galletitas y planeáis el día.
Porque son mujeres, porque no son hombres, y tampoco otra cosa. Porque de ellas hemos salido y a ellas regresamos, y nuestra mente da vueltas como un planeta pesado, siempre y siempre, sólo alrededor de ellas."
Mircea Cartarescu
Ver también
No hay porqué tomartelo al "primer grado"
Al menos es un machista que se asume, estilo Green 
Y precisamente pensando en que se le podía ver machista copié el párrafo de su entrevista y la explicación: que descibre mujeres de otros tiempos, de otras épocas de su vida. Y que hay "rasgos" del machismo que, quizás, se merezcan sobrevivir en casos aislados y bien definidos.
Respuestas telegráficas de una que tiene que dormir
Mircea Cartarescu es cincuentón con cara de adolescente, shizo famoso como exponente de la llamada Generación '80 en Rumanía, poetas y prosadores jovenes que "crecieron" en los respectivos talleres de poesía/prosa de dos importantes críticos literarios y profesores de universidad, verdaderos maestros de la literatura (tuve la suerte de participar, en la uni, a algunos de estos talleres). Esto en una época en que si nos hubiéramos quitado la poesía no nos hubiera quedado nada, nos hubiéramos quedado con las manos vacías frente al Tiempo que parecía de todo menos nuestro aliado. Époce de dictatura política, época en que intelectuales de marca, como en todos los países, "colaboraban con el régimen", en fin, que quizás un día os cuente más de todo esto y sobre todo de cómo lo he vivido.
Yo no veo "machista" el texto porque sé cómo se escribió, creo que se "escribió" solo, y el aurot sólo hizo una "cópia", como si se lo hubieran dictado.
Quizás al leer el libro entero la imágen/impresión artística resultarían muy distintas de lo que da este texto que se "sacó" de su contexto, como un anillo sacado de su cajita de terciopelo. Circuló por internet, creo que fue uno de los primeros textos rumanos que recibí después de haberme cansado de leer artefactos atribuídos a García Márquez y a Neruda...
Confieso no haber leído el libro entero, intentaré hacerlo estos días aprovechando de algún que otro viaje que me salen...
Lo siento mucho no poder contestar a los que escribistéis, me da rabia no poder explayarme contándole al Picaroelgato mi visión sobre el machismo y tampoco dar la réplica a Green. Si el texto seguirá por arriba cuando vuelva, quizás sí, lo haré, porque es un desafio que me encanta.
Un beso a todos.
PD Sí, lo traduje yo y me lo corigió Sereforever...todavía no tengo la versión española del libro.
Buenas noches.
