Esta mañana leyendo la prensa de mi ciudad he encontrado algo que me ha estremecido,y espero que a muchas de vosotras que todavia dudais de la situacion en la que estais tambien os haga pensar.Es un relato elegido este año como ganador del concurso"Carta a un maltratador",que desde 2002 convoca la Asociacion de Familias y Mujeres del Medio Rural de Aragon.El relato revela la carga de machismo y de valores mal inculcados que tienen muchos hombres maltratadores y muchas mujeres victimas de malos tratos.
El relato dibuja perfectamente "el comportamiento de las mujeres que justifican en todo momento al maltratador,que siempre sacan lo positivo y que hacen las cosas antes de que se las pidan".
"MUJER.SANGRE"
Mi marido tiene manchas de sangre en las manos.
Hay sangre en su camisa,tambien,sangre en la cazadora.
Y sangre,tambien,en los zapatos,sangre en el bajo de los pantalones.
-¿Que pasa?-le digo.
Pero no me contesta.Ni siquiera se vuelve para mirarme.
Se lava las manos en la pila.Se desnuda.Tira la ropa al suelo.Se pone la bata.Y se va al salon.
Me pregunto como voy a sacar esas manchas.
El pobre...Debe haberse pegado con alguien.Paco no es violento.Solo si le molestan,si le molestan mucho,salta.Seguro que ha saltado con motivo.Seguro que alguien le ha molestado,le ha molestado mucho.Y ha saltado.
Paco se sienta en el sofà y se sirve un whisky.Apura el vaso de un trago.Se sirve otro.
Recien ha amanecido.Quiza es un poco pronto para empezar a beber.
Pobre...no es que Paco sea alcoholico,no,lo que ocurre es que el whisky le relaja.Tiene derecho,pobre...trabaja mucho,muchisimo.Paco es quien trae el dinero a casa.Tiene derecho a relajarse un poco.
-¿Que pasa?- le digo.
Tampoco esta vez me contesta.Tampoco me mira.
Lo prefiero asì.Sera mejor que me ocupe de mis asuntos y no le moleste.Cuando Paco bebe se relaja,si,pero cuando bebe mucho,como ahora,termina poniendose nervioso.Podria empezar a gritarme o algo.A llamarme ... No lo dice en serio ,lo se.Es solo que...pierde los nervios.
Hasta se le podria ir la mano.
Pero no es que Paco me pegue,no.Quiza de vez en cuando,un empujon,un zarandeo,una torta...pero poco mas.Lo ha hecho en contadas ocasiones,y solo si me pongo muy pesada, solo si le he puesto demasiado nervioso.A veces por celos,porque me quiere mucho.Pero no es que me pegue de verdad.Si quisiera pegarme de verdad me mandaba al otro barrio,porque Paco es muy fuerte.
-¿Que pasa?-le digo.
Está claro.No quiere contestar.Aun no me ha mirado.No insisto.Le dejo a su aire.En ocasiones le da por eso,por quedarse a solas con sus pensamientos.No es que me ignore,no.Pobre...cuando los problemas le aturullan se pone asi.Trabaja mucho,muchisimo.Tiene derecho a que no se le moleste.Al fin y al cabo, el es quien trae el dinero a casa.
-¿Vienes a la cama?-le digo.
Una vez mas,silencio.Paco coge el telefono.Marca.
Lo dicho.Esta en sus cosas.Mejor no molestarle.
Me voy sola.Al dormitorio.
Pero no puedo meterme en la cama.
Hay un charco de sangre,sangre en la almohada,tambien, sangre en el cabecero,tambien,sangre en.....
Me pregunto como voy a sacar estas manchas.
Suena el timbre.
-Voy-digo.
Y voy corriendo.No es plan que Paco tenga que levantarse.A Paco no le gusta que le molesten.Mejor asi.Pero Paco ya ha abierto.Es un amor.Lleve esa foto.En la mano.La foto enmarcada.Mi retrato.Hay dos policias en el rellano.
-¿Que pasa?-les digo.
Pero no me responden.Ni siquiera me miran.
-¿Francisco Fuertes?-preguntan.
-Yo soy.
La verdad, Paco tiene una voz preciosa.Dura.Fuerte.Varonil.
-¡Que pasa?-repito.
No hay manera. Ni responden.Ni miran.
Aveces me siento invisible.
Se van a llevar a Paco.
Me quedare sola.No es que me importe,no.Porque Paco vuelve.
Pase lo que pase.Siempre vuelve.Me pregunto como voy a sacar esas manchas.
Federico Ortiz-Cañavate.
